NEUERSCHEINUNGEN 2021/22

In dieser Rubrik stellen Hobby- halbprofessionelle sowie professionelle Autor*Innen ihre eben veröffentlichten oder demnächst zu ver-öffentlichen Werke vor.

Dabei dürfen sämtliche wichtigen Daten der Werke angegeben werden und ebenso eine Verlinkung zu ihren Internetseiten, sofern sich diese ausschließlich mit ihren persönlichen, literarischen Werken befassen.

Und hier eine Leseprobe aus Nicoles' Kinderbuch

DER KLEINE „HUDRYWUSCHELL“

Hallo, liebes
Menschenkind

Es freut mich sehr, dass du den Weg zu diesem Buch und hiermit zu mir gefunden hast.
Mein werter Name ist Barnabas. Von meinen Freunden werde ich Barni genannt. Ich bin im Reich der Hudrywuschell zu Hause, im wunderschönen blauen Drachenpuppenwald.
Du fragst dich jetzt sicher, wie ich aussehe und woher ich genau komme. Gut, dann will ich dir ein wenig von mir und meiner Welt erzählen.
Ich schwöre, alles, was ich dir hier erzähle, ist die Wahrheit und nichts als die Wahrheit. Auch wenn die Erwachsenen dir nicht glauben werden, wenn du ihnen von mir erzählst. Mich gibt es wirklich und wahrhaftig, in all meiner Schönheit und Pracht.
Erwachsene Menschenkinder können mich aber nur sehen, wenn ich damit einverstanden bin.
Also, ich lebe im Hudrywuschellland.
Du kannst es nur durch Spiegel betreten, du weißt schon, die glänzenden Dinger, die an den Wänden hängen.
Wir Hudrywuschell beobachten euch ganz genau und manchmal besuchen wir euch Menschenkinder in euren Behausungen oder laden euch ein, uns zu besuchen. Da die meisten Menschen eitel sind, haben sie auch viele schöne Spiegel, die in ihren Häusern und Wohnungen an den Wänden hängen oder herumstehen. Also können wir ungehindert zwischen deiner und unserer Welt hin und her wandern.
Ich liebe Spiegel!
Aber nicht nur um zu wandern.
Ja, ich gebe es zu. Auch ich bin wahnsinnig eitel.
Hudrywuschell sind auf ihr Äußeres bedacht und ich in besonderem Maße.
Höre ich dich gerade lachen? Das ist nicht lustig.
Ich bin eben ein besonders hübsches Exemplar meiner Gattung. Und natürlich besonders nett. Man muss mich einfach über alles lieben!
Geboren wurde ich vor … hmmm … ich weiß es eigentlich nicht so genau, wurde ich überhaupt jemals geboren?
Mich und meine Brüder und Schwestern gab es, glaube ich, schon immer, seit Anbeginn der Zeit.
Wir sind unsterblich. Wir altern zwar, aber nur sehr, sehr langsam.
Um uns wieder zu verjüngen, legen wir uns von Zeit zu Zeit auf den heiligen Gral Stein.
Könntest du mich in diesem Augenblick sehen, du wärst begeistert.
Würde ich in diesem Augenblick vor dir stehen, was, glaubst du, würdest du sehen? Du hast keine Vorstellung von mir? Du weißt nicht, was ein Hudrywuschell ist?
Ich will dich nicht länger auf die Folter spannen.
Ich bin ein schlankes, kleines Wesen, nur fünfzig Zentimeter groß.
Das Prächtigste an mir ist mein strohblondes Haar, es strahlt leuchtend hell wie die Sonne an einem Sommermorgen, die Haarspitzen leuchten rot wie Blut. An meinem Rücken befinden sich zwei kleine feine durchsichtige Flügel, zart wie ein Spinnennetz.
Meine wohlgeformten Hände enden in langen Fingernägeln. Jeder Nagel schillert in den Farben des Regenbogens.
Meine Haut ist leicht gebräunt, samtweich und warm wie ein Kachelofen im Winter.
Meine hellblauen Augen funkeln wie Saphire. Meine langen Wimpern würde jede Frau gerne besitzen. Schwarz wie die Nacht betonen sie meine strahlenden Augen.
Meine Stimme ist sanft, einschmeichelnd, wohlklingend und betörend wie eine Flötenmelodie.
Und erst meine tollen Ohren. Sie drehen sich wie wild im Kreis, wenn ich mit ihnen durch die Gegend schwebe.
Natürlich kann ich auch mit meinen Flügeln fliegen, aber es sieht weitaus eleganter aus, wenn ich langsam und königlich vor mich hin schwebe. Will ich mich besonders rasch fortbewegen, benutze ich meine Ohren und meine Flügel.
Habe ich schon mein kleines, süßes Hörnchen erwähnt?
Es befindet sich mitten auf meiner Stirn.
Und es wechselt die Farbe, je nachdem, in welcher Stimmung ich mich gerade befinde. Es leuchtet hellrot, wenn ich zornig oder ängstlich bin. Es strahlt hellblau, wenn ich zufrieden und ruhig bin. Und es leuchtet orange, wenn ich mich freue oder sehr lebhaft bin.
Manchmal blinkt es auch, je nachdem wie stark meine Gefühle gerade sind. Das Wichtigste habe ich ja noch gar nicht erwähnt.
Ich dufte verführerisch nach Schokolade.
Jeder Hudrywuschell hat seinen eigenen Duft. Einige riechen nach Erdbeeren, andere wieder nach Rosen.
Aber jeder von uns hat seinen eigenen unverwechselbaren Geruch, der uns immer sanft umgibt.
Wie bitte? Du fragst dich gerade, ob ich magische Kräfte besitze?
Du bist aber sehr neugierig, das ist eine sehr persönliche Frage.
Nun gut, so viel sei verraten: Das eine oder andere magische Zaubertricklein beherrsche ich schon.
Du glaubst mir nicht?
Ich schwöre, dass ich ein magischer kleiner Bursche bin.
Welche Fähigkeiten ich genau besitze, findest du auf unserer gemeinsamen Reise in diesem Buch heraus.


Paul und Sarah

Paul und seine Schwester Sarah lagen gelangweilt auf dem Fußboden ihres Kinderzimmers in ihrem neuen Zuhause im Städtchen Witra.
Die beiden waren nach der Scheidung ihrer Eltern mit ihrer Mutter hierhergezogen.
Paul war ein lieber, kleiner, aufgeweckter Junge mit großen blauen Augen, Sommersprossen auf der Stupsnase und lockigem schwarzem Haar.

Beides hatte er von seinem Vater Thomas geerbt.
Pauli, wie er liebevoll von allen genannt wurde, war gerade sechs Jahre alt geworden.
Er war ein etwas schüchterner kleiner Junge, der in seiner neuen Heimatstadt noch keine Freunde gefunden hatte.
Seine Schwester Sarah, acht Jahre alt, mit langen blonden Haaren und magisch funkelnden grünen Augen, kam mehr nach ihrer Mutter Helene.
Sie war lebhaft, überhaupt nicht schüchtern und hatte schon einige neue Freundinnen gefunden, seit sie hierhergezogen waren.
Ihr Vater kam die beiden von Zeit zu Zeit besuchen.

Er brachte kleine Geschenke mit und fuhr mit seinem heiß geliebten Elektroauto nach einigen Stunden, die sie alle drei mit lustigen Spielen verbrachten, wieder fort.

Dieses Wochenende war er wieder einmal nicht gekommen, obwohl er es fest versprochen hatte.
Die beiden hatten fest damit gerechnet, dass ihr Vater sie besuchen würde und waren sehr traurig. Aber sie trösteten einander.
Sarah und Paul verbrachten viel Zeit miteinander und mochten einander sehr. Ihre Mama war vor einer Stunde einkaufen gefahren.
Das tat Mama Helene besonders gerne. Sie liebte es, schöne Dinge für ihr neues Haus zu besorgen, um es gemütlich und einladend zu gestalten.

Mama brachte auch oft eine Kleinigkeit für Paul und Sarah mit, wenn sie zurückkehrte. Ein kleines Spielzeug oder etwas Süßes zum Naschen.
Sarah sah ihren Bruder mit schräg geneigtem Kopf von der Seite an.
„Ist dir auch so langweilig wie mir, Pauli?“
Pauli, der gerade genussvoll mit einem Finger im linken Nasenloch nach vergrabenen Schätzen bohrte, nahm den Finger aus der Nase, betrachtete ihn mit großen Augen, bevor er seinen Kopf zu seiner Schwester drehte und tief seufzte. „Ja, unheimlich langweilig. Sollen wir etwas Spannendes spielen?“
„Was schlägst du denn vor?“ Sarah sah ihren jüngeren Bruder erwartungsvoll an.
Paul zog die Stirn in Falten, dachte angestrengt nach, kratzte sich am Kopf, hielt kurz die Luft an und öffnete den Mund.
„Na, sag schon!“, drängte Sarah ihn.
„Ich weiß auch nicht. Es ist so heiß heute und ich hab mich so auf Papa gefreut, lass mich noch ein wenig nachdenken.“
Sarah warf ihr langes Haar über die Schulter zurück.
„Wie wäre es, wenn wir ein wenig Verkleiden spielen würden? Mama freut sich zwar nie, wenn wir ihre Kleider anziehen, aber es ist doch immer lustig.“
Pauli verzog das Gesicht.
„Wenn es denn sein muss.“
Es gehörte nicht unbedingt zu seinen Lieblingsspielen. Aber er wollte seiner Schwester eine Freude machen.
„Von mir aus. Ich will ja kein Spielverderber sein.“
Gesagt, getan. Schnell holte Sarah einige Kleider und Schuhe ihrer Mutter aus dem großen Kleiderkasten, rannte ins Badezimmer, schnappte sich den korallenroten Lippenstift ihrer Mutter und rannte zurück in ihr gemeinsames Kinderzimmer.
Paul schaute ganz erschrocken.
„Du weißt doch, Sarah, Mama hat dir verboten, ihre Schminksachen zu nehmen. Das letzte Mal, als du ihren Lieblingslippenstift überall hingeschmiert hast, hat sie mit Hausarrest gedroht, falls wir nochmals auf die Idee kommen würden, ihre Gesichtsmalfarben zu verwenden.“
Sarah sah ihren Bruder an, noch immer ganz aufgebracht bei der Erinnerung daran.
„Ich habe damals so ein schönes Bild an die Wohnzimmerwand gemalt und Mama hat geschimpft und geschimpft. Sie hat sich gar nicht mehr beruhigt. Erwachsene können so ungerecht sein. Ich wollte ihr doch nur eine Freude machen. Außerdem hat sie nur gesagt, ich darf die Wände nicht mehr bemalen. Von meinem Gesicht war nicht die Rede.“
Sarah sah ihren Bruder mit verschwörerischem Blick an und grinste breit. „Und überhaupt! Kannst du dir das vorstellen, Mama hat mein Kunstwerk als Geschmiere bezeichnet. So gemein.“
Paul musste jetzt auch lachen.
„Na gut, aber auf deine Verantwortung.“
„Paulchen, du bist ein Feigling, immer muss ich für alles geradestehen“, maulte Sarah.
Sarah schlüpfte in den engen Minirock ihrer Mutter, der bei ihr zu einem hübschen Kleid wurde, und in die ihr viel zu großen Schuhe.
Es waren schwarze Schuhe mit sehr hohen dünnen Absätzen.
Sie stolzierte auf wackeligen Beinen zum Spiegel und begann, den Lippenstift auf ihren Lippen zu verteilen.
Sie war so vertieft in diese Tätigkeit, dass sie den rauchigen Schatten am Rand des großen Standspiegels, vor dem sie in ihrem Kinderzimmer stand, gar nicht bemerkte.
Pauli saß im Türkensitz auf dem Bett und sah ihr zu.
Im Gegensatz zu seiner Schwester war er ein wenig aufmerksamer. Ihm entging die Bewegung im Spiegel nicht.
Erschrocken kniff er die Augen zusammen.
„Sarah, hast du das gerade gesehen?“
„Was soll ich gesehen haben?“
Sarah drehte sich halb zu ihm um, unwillig, da sie bei ihrer hingebungsvollen Tätigkeit gestört wurde.
„Da ist irgendetwas im Spiegel.“
„Was soll da sein? Da wird sich irgendwas gespiegelt haben. Manchmal benimmst du dich wirklich wie ein Kleinkind, Pauli.“
Stolz darauf, zwei Jahre älter zu sein als er, drehte Sarah sich blitzschnell zum Spiegel um und erstarrte. Der Spiegel war zu einem magischen Portal geworden.
Da stand unser kleiner Barnabas und starrte mit großen Augen auf Sarah.
„Was für ein hübsches Menschenkind du doch bist.“
Der kleine Hudrywuschell lächelte freundlich und streckte seine Hand nach Sarah aus, um sie zu berühren.
Diese sah, wie die Hand aus dem Spiegel herausragte, kreischte laut auf und plumpste mit voller Wucht auf ihr Hinterteil.
Pauli kroch rasch auf allen vieren unter das Bett und hielt sich die Hände vor die Augen.

Ende der Leseprobe

Leseprobe aus:

ROMAN MIT TODESFOLGE

(Urheberrechte & Copyrights © by Michael Kothe)

(Copyrights Coverentwurf: Kutscherdesign)

Kapitel 2

Wer ist Valentina Nightingale?

Er wusste es, schließlich räkelte sie sich vor ihm auf der Couch. Achtlos hingeworfen lag ihr eleganter Hosenanzug, in dem sie eben noch ihrem Publikum gegenübersaß, auf seinem Seidenteppich. Daneben bedeckte ihre Bluse ihre hochhackigen Schuhe und seine eigenen Treter nur zum Teil. Er selbst stand mit entblößtem Oberkörper halb über die Schönheit gebeugt. Immer noch betörte ihn das Parfum, dessen Duft nach Jasmin und Orangenblüten von ihrem Bralette in seiner Hand aufstieg, einem Nichts aus Seide und Spitzen. Die Nightingale, seine Eroberung für diese Nacht! Während ihre Rechte an seiner Gürtelschnalle nestelte, furchten die Finger ihrer linken Hand durch die Haare auf seiner Brust. Die Berührung verursachte ihm einen wohligen Schauer. Als die Gürtel­enden lose herabhingen, öffnete …

… er trunken vor Erwartung die Augen. Im Nu war der Schauer verflogen. Ungläubig blinzelte er sich in die Wirklichkeit zurück.

Fast liegend und versunken im Polster eines voluminösen Fernsehsessels versuchte er sich zurechtzufinden. Im Vergleich zum luxuriösen Ambiente seines Traumes empfand er die nüchterne, abgenutzte Büroeinrichtung aus alters gebräuntem Holz als krassen Gegensatz:

Ihm gegenüber ein wuchtiger Aktenschrank mit geschlossener Rollladenblende, zu seiner Rechten ein Schreibtisch, so niedrig, dass er sich auf den Stuhl davor hätte kauern müssen. Dahinter begrenzte seinen Blick eine deckenhohe hölzerne Blende von Wand zu Wand, in der Mitte unterbrochen durch eine Türe, in deren Milchglasfüllung er eingeätzte Zeichen entzifferte, die er aber nicht sofort wiedererkannte:

thcerebeL flihttoG

Sein Blickfeld klarte umso mehr auf, je erfolgreicher er sich den Schlaf aus den Augen rieb. Vor dem zweiten und größeren Schreibtisch, den er endlich als seinen eigenen erkannte, schaukelte im breiten Chefsessel das genaue Gegenteil Valentinas, die Füße auf einem Aktenbock abgestützt.

»Was ist ein Nackenbeißer?« In übertriebener Rhetorik ließ die etwas füllige Anfangs­fünfzigerin im Hahnentritt-Kostüm ihre rechte Hand einen Viertelkreis beschreiben. »Als ich der Fragestellerin den Begriff erklärte, musste ich nicht etwa schmunzeln, denn jeder Autorin und jeder Leserin von Liebesromanen ist die Bedeutung geläufig. Nein, ich lachte ihr die Antwort lauthals entgegen. Anfangs irritiert und fast beleidigt schlich sie nach der Autorenlesung zu mir nach vorn an den Tisch, an dem ich mein Publikum mit Autogrammen beglückte. Als sie mir mit der Bitte, es zu signieren, ihr Buch vorlegte, beugte sie sich weit zu mir herab. Wohl zu weit, denn unvermittelt brach sich erotisches Knistern Bahn. Gemeinsam verließen wir als letzte den Saal.

Der Abstecher in die Bar dauerte nicht lange. Bald fanden wir uns auf meiner Couch wieder, wo ich ihr nach einem von uns beiden genossenen erotischen Rollenspiel eine andere Bedeutung des Wortes Nackenbeißer klarmachte. Noch in derselben Nacht entsorgte ich ihre blutleere Leiche. Hoffentlich hat mich niemand dabei beobachtet!«

Mit dem dumpfen Schlag, der typisch ist für das Zuschlagen eines gebundenen Buches, holte ihn die Frau im Schreibtischsessel endgültig ins Hier und Jetzt zurück. Im Halbdunkel fiel der lichte Fleck der Schreibtischlampe nicht nur auf das Buch in ihren Händen, sondern ließ auch ihr Gesicht erkennen. Lachfältchen um die Mundwinkel deuteten ebenso wie das Grau im offen getragenen Haar auf einen humorvollen, weltoffenen und selbst­bewussten Menschen hin. Nach der Heimkehr in die anonyme Wohn­anlage hatte die Haberkorn ihm auszugsweise aus Valentina Nightingales Buch vorgelesen und eben das letzte Kapitel beendet.

Gähnend und mit einem müde hingewedelten Winken beendeten sie ihre lange Literaturnacht und begaben sich zur Bettruhe. Gotthilf Leberecht in seinem Schlafzimmer nebenan, Ursula Haberkorn zwei Etagen höher.

Kapitel 3

Ursula Haberkorn erschrak. Schon bereute sie, nach dem ersten Klingeln nicht gleich wieder gegangen zu sein. Den Vormittag hatte sie für ihren Einkauf nutzen wollen, war aber gerade einmal bis zum Lottokiosk gekommen. Die Tageszeitung hatte eins zwanzig gekostet, und die Titelseite und den Artikel auf Seite zwei musste sie ihrem Mieter unbedingt druckfrisch präsen­tieren.

Eine gefühlte Ewigkeit lang hatte er nicht geöffnet. Nach dem vierten Klingeln endlich stand er ihr in der Tür gegenüber. In einem grauen Kurzbademantel, unter dem die Beine eines gestreiften Baumwollpyjamas sich auf braunen Pantoffeln stauchten. Leberechts Hecheln fiel ihr genauso unangenehm auf wie der Schaum an seinen Mundwinkeln. Seine Rechte umklammerte den Bademantel unterhalb des Gürtels, sodass sie am liebsten umgekehrt wäre. Ihre Finger krallten sich in die Zeitung, sonst hätte sie sie fallen lassen.

Leberecht schluckte. Es klang fast wie ein Aufstoßen.

»Kommen Sie doch rein, wenn es auch noch so früh ist! Nach der langen Nacht habe ich erst spät in den Schlaf gefunden. Guten Morgen erst mal! Konnte Sie nicht gleich begrüßen, musste erst die Zahnpasta runterschlucken.«

Nun erst bemerkte sie die Zahnbürste in seiner linken Hand. Die andere hielt wohl einen zu weiten Hosenbund in Zaum. Das reimte sie sich zusammen, als die Hand nach oben zuckte und die Schlafanzugbeine sich strafften. Ursula Haberkorn atmete auf.

»Kaffee?«

Zur Antwort nickte sie und folgte seiner einladenden Handbewegung durch ein breites Vorzimmer, das sich bis auf einen Garderobenständer und ein altmodisches Telefonbänkchen leer präsentierte. Mit nur drei Schritten durchmaß sie den Raum und trat durch die offen stehende Tür in der Holzwand. Die Tür mit der Milchglasscheibe, auf der sein Name zu lesen war, und dem Messingschild mit der Aufschrift ‚Privat­detektei‘ darunter. Den beiden Kinoplakaten in Schwarz-Weiß rechts und links schenkte sie keine Beachtung mehr, sie hatte sie schon so oft gesehen. Dahinter schwenkte sie nach rechts zu dem Schreib­tisch­sessel, in dem sie am Vorabend aus dem Buch der Nightingale vorgelesen hatte. Sie sah Leberecht durch die Tür verschwinden, hinter der sich das Schlafzimmer befand. Als sie ihm das Zweizimmerappartement vermietete, hatte sie stolz auf ihren ‚guten Geschmack‘ hingewiesen, weshalb sie das Schlafzimmer in einem beigen Pastellton hatte streichen lassen. So spielten die Wände in einer ähnlichen Farbskala wie der neue Teppichboden und das Bad en Suite im Charme der Siebzigerjahre. Anfangs hatte sie ihm mit einer Klage gedroht, als er die Holzwand aufgestellt hatte. Sie beruhigte sich jedoch, als sie sah, dass die Konstruktion nur mit wenigen Schrauben und Dübeln befestigt war. Der Schreibtischsessel zeigte noch halb ins Zimmer, sodass sie es sich sofort bequem machte. Lange musste sie nicht warten. Sie hörte Leberecht rumoren, danach erschien er in seinem gewohnt lässigen Outfit. Offenbar besaß er nur Cordhosen, die aber vermutlich in allen erhältlichen Grau und Brauntönen. Das Freizeithemd kaschierte, weil locker in den Hosenbund gestopft, seinen Bauchansatz, was sie recht sympathisch fand. Nur hielt sie es für unpassend, dass er sich in Socken vor ihr aufbaute.

»Milch oder Zucker?«

Mit seinem Lächeln gedachte er sie wohl aufzumuntern, bevor er den Vorhang aufzog und sie – selbst verblüfft – mit dem Gleißen der Mittagssonne blendete. Dass er die Gardine trotzdem nicht wieder zuzog, ärgerte sie etwas.

»Was heißt hier oder? Milch und Zucker!« Vielleicht klang das etwas zu barsch. Mit ihrer freien Hand schirmte sie die Augen gegen das Sonnenlicht ab und schob ein »Bitte!« nach. Ihr Blick verfolgte Leberecht, bis er in der Nische hinter dem Aktenschrank verschwand. Die Anspannung fiel von ihr ab, und sie schmunzelte. Schließlich hatte sie ihn beraten, wie er eine Junggesellen-Küche integrieren könne, ohne dass seine ‚Klientel‘ etwas von der Zweckentfremdung des Büros mitbekäme. Sie hörte ein Klappern, das typische ‚Pling‘ eines Mikrowellengeräts oder eines Minibackofens beim Abschalten und das Schaben von Geschirr auf Kunststoff. Kaffeeduft strömte ihr entgegen.

Wenige Minuten später kam Leberecht zurück, beladen mit einem Tablett, von dem er ein Gedeck vor ihr und ein weiteres an der Schmalseite des Schreibtisches stellte. Aus der Glaskanne schenkte er Maschinenkaffee in die Tassen. Milch, Zucker, eine Dose Margarine der Hausmarke des nahen Supermarkts und ein Glas Erdbeermarmelade ließ er auf dem Tablett stehen. Auf Anerkennung hoffend schaute er zu seiner Vermieterin, als er mit einer Gebäckzange je zwei Croissants auf ihren und auf seinen Teller hob. Noch im Stehen löffelte er einen Klecks Konfitüre auf ihren Teller, einen zweiten strich er auf sein eigenes Croissant, in das er sofort herzhaft hineinbiss.

Mit halboffenem Mund strahlte sie ihn an, so viel Zuvorkommenheit hatte sie nicht erwartet. Dass sie ihr zweites Frühstück zur Mittagszeit einnehmen sollte, minderte ihre Freude nicht. Beim ersten Bissen in das Croissant fiel ihr Blick wieder auf die Zeitung. Fast verschluckte sie sich, als ihr auffiel, dass sie den Grund für ihren Besuch schon vergessen hatte. Sie legte das Gebäck auf ihren Teller zurück und griff zum ‚Stadtanzeiger‘.

»Das haben Sie sicher noch nicht gewusst. Es ist schrecklich!« Sie blickte auf und schaute einem Mann in ihrem Alter ins Gesicht, der gerade die personifizierte Ratlosigkeit darstellte. »Die Nightingale ist tot. Heute früh hat ein Jogger sie im Entenweiher des Stadtparks gefunden. Sie lag bäuchlings im Wasser, einen Schuh hat der …, was ist mit Ihnen los? Sie sehen so bleich aus.«

Nun war es Leberecht, der den Mund offen stehen hatte. Fahrig fingerte er den Stuhl vom Schreibmaschinentisch herüber und ließ sich darauf sacken.

»Tot? Ich … Sie war ja nicht nur eine Schriftstellerin, deren Bücher ich gern las. Da ist mehr! Gestern nach der Autogrammstunde hatte ich das mit Absicht nicht erzählt. Ihr gegenüber wollte ich es nicht erwähnen, so berühmt wie sie geworden ist, und hinterher hab ich‘s vergessen. Valentina Nightingale war ihr Pseudonym, sie heißt … sie hieß Frieda Deutsch. Im Gymnasium war sie meine Klassenkameradin und meine Jugendliebe, was ich ihr nie gestanden habe. Und nun …«

Bereitwillig ließ sie die Zeitung los, als er sie zu sich herüberzog. Dass das Marmeladen ­Croissant auf der Zeitungsrückseite rote Spuren zog, die er an seinem Bademantel abstreifte, schien er nicht zu bemerken. Stumm beobachtete sie, wie sein Blick der Schlagzeile berühmte Schriftstellerin im Stadtpark ertrunken und dem kurzen Text darunter Zeile für Zeile folgte.

Ende der Leseprobe

…

Besuchen Sie Michael auch auf:

https://autor-michael-kothe.jimdofree.com/ 

unter „My Books/Krimis“

und beim Verlag: 

https://www.telegonos.de/aboutMichaelKothe.htm.

Als Leseprobe steht den Leserinnen und Lesern eine komplette Kurzgeschichte aus obigem Buch zur Verfügung. Wir wünschen Ihnen gute Unterhaltung, Gänsehaut und Schrecken!

In einem Bächlein helle …

(Urheberrechte & Copyright © by Isabell Hemmrich)

„Schau mal, Papa, eine Meerjungfrau!“

Missbilligend runzle ich die Stirn. Meerjungfrau! Also wirklich. Nicht gerade schmeichelhaft, mit einem Weibsbild verwechselt zu werden, muss ich schon sagen. Aber die Kinder heutzutage haben eben keine Ahnung mehr von den Sagen und der Folklore ihrer Heimat. Starren den lieben langen Tag nur auf diese kleinen flimmernden Geräte, die von Zeit zu Zeit so unangenehme Töne von sich geben, dass alle Fische im Umkreis die Flucht ergreifen.

Vor ein paar Generationen war das noch anders. Da kannte mich jedermann. Ehrfürchtig wurde mein Name geflüstert, wenn die Frauen ihre schmutzige Wäsche in die Fluten tauchten. Auch nicht gerade schön, mein Gewässer von menschlichem Schweiß, Staub und wer weiß was sonst noch allem verunreinigt zu sehen; besonders schlimm waren diese viereckigen Mulltücher, die sie Windeln nannten. Gottogott! Grauslich war das. Das hat sich zum Glück gegeben. Ich weiß nicht, was die Menschen jetzt mit ihrer Dreckwäsche machen, aber es ist schon etliche Jahrzehnte her, dass das Weibervolk mit Waschbrettern und diesen schrecklich stinkenden Seifenstücken zu mir ans Ufer gepilgert ist.

Ich vermisse sie nicht. Die Jungen und Mädchen, die sich in den heißen Sommern fast täglich in den kühlen Wogen meines Baches erfrischt haben, dagegen schon. Was war das für ein Juchzen und Toben, wenn sich die Kinder wieder und wieder vom Rand ins Wasser plumpsen ließen. Manch einer vollführte gar einen kühnen Kopfsprung, was bei der relativ geringen Wassertiefe und den gewaltigen Steinen am Grund nicht ganz ungefährlich war. Doch nie ist etwas passiert. Die Menschen sagen wohl nicht zu Unrecht, dass der allmächtige Schöpfer ein besonderes Augenmerk auf das Wohlergehen der Allerkleinsten habe.

So konnten sich die Rangen völlig unbesorgt und losgelöst ihren Spielen widmen, sich gegenseitig nass spritzen und Wettkämpfe veranstalten: Wer konnte am schnellsten schwimmen, wer am längsten unter Wasser bleiben, ohne Luft zu holen? Was für mich dank meiner Kiemen das Natürlichste der Welt ist, gestaltete sich für die kleinen Menschlein zu einer echten Herausforderung. Kaum einer schaffte es, länger als zwei Minuten in meinem Reich zu verweilen. Dann durchbrachen sie prustend und zitternd die Oberfläche und saugten mit geröteten Gesichtern gierig das mir so fremde Element in ihre Lungen.

Ja, ich vermisse die munteren Racker. Es hat mir solche Freude bereitet, sie beim Herumalbern zu beobachten. Nur noch selten verirrt sich heutzutage ein mutiges Mädchen oder ein waghalsiger Knabe zu mir ins kühle Nass. Manchmal höre ich, wie die Eltern ihre Kinder warnen. Es sei zu gefährlich, im Bach zu schwimmen, die Strömung zu stark. Stattdessen verweisen sie auf etwas, das sich Freibad nennt. Ich kann mir darunter nicht viel vorstellen. Wo könnte man sich freier fühlen, als beim Baden inmitten der glasklaren Wellen meines heimatlichen Gewässers?

    „Papa, Papa! Jetzt guck doch mal!“

Die helle Stimme reißt mich aus meinen Reminiszenzen. Aufgeregt zerrt der kleine Junge am Ärmel seines Vaters. Der aber hält sich eines dieser rechteckigen Flimmerdinger ans Ohr und spricht mit jemandem, den offenbar nur er sehen kann. Sogar aus der Entfernung kann ich erkennen, wie sehr er in seinem Nadelstreifenanzug schwitzt. Dabei hat die milde Abendbrise, die in den Binsen am Ufer flüstert, die Hitze des Tages längst mit sich genommen. Jaja, die Menschen und ihre Kleidung! Da hat es unsereins doch erheblich leichter.

Ich tauche ein Stück ab, sodass meine Augen geradeso über dem Wasserspiegel herausschauen. Meinen kahlen grauen Schädel könnte man jetzt auch für einen runden Felsblock im Bachbett halten, wenn man nicht ganz genau hinsieht.

    „Jetzt taucht sie unter! Gleich ist sie weg!“

Genervt verdreht der Mann die Augen und wendet sich der Stelle zu, auf die der ausgestreckte Zeigefinger seines Sprösslings weist. „Das ist nur ein Stein. Jetzt lass den Papa in Ruhe telefonieren.“ Damit dreht er sich wieder weg und redet weiter auf seinen unsichtbaren Gesprächspartner ein.

Haha, sag ich’s doch.

Dem Kind ist die Enttäuschung über die Reaktion seines Vaters deutlich anzusehen. Vorsichtig geht der Kleine ein paar Schritte näher ans Ufer heran. Um ihn aufzuheitern, tauche ich wieder ein Stück auf und puste eine Wasserfontäne aus meinen schlitzförmigen Nasenlöchern. Neugierig kniet der Junge sich hin und beugt sich zu mir herab.

„Bist du eine echte Meerjungfrau?“

Was die Menschen nur immer mit ihren Meerjungfrauen haben? Seit Neuestem verwechseln mich die Kinder auch immer öfter mit einem gewissen Aquaman, wer auch immer das sein soll. Das mit den Meerjungfrauen darf ich mir hingegen schon jahrzehntelang anhören.

Dabei ist an mir ganz und gar nichts Frauliches zu finden. Zumindest schmeichle ich mir selbst damit, das zu sein, was die Menschen ein gestandenes Mannsbild nennen würden. Wobei es natürlich auch Weibchen meiner Art gibt, meine Mutter zum Beispiel. Nicht, dass ich sie je kennengelernt hätte. Als ich und meine Brüder aus unseren durchsichtigen Eihüllen geschlüpft sind, war die schon längst über alle Berge beziehungsweise Ozeane. Aber sie war bestimmt nicht das, was sich die Menschen gemeinhin unter einer Jungfrau vorstellen. Wie wäre ich sonst entstanden?

Jungfräuliche Schwestern habe ich auch keine. Bei uns entwickeln sich die Gelege nämlich temperaturabhängig. Warme Meeres-strömungen führen zu Weibchen, kalte zu Männchen. Aber das kann ich dem Kleinen natürlich nicht erklären. Obwohl ich die menschliche Sprache problemlos verstehe, sind meine Stimmorgane nicht dazu in der Lage, sie nachzuahmen. Also lasse ich stattdessen ein paar dicke Blasen aus meinem Maul aufsteigen, was ihm zu gefallen scheint. Kichernd beugt er sich weiter vor.

    „Du bist lustig!“, giggelt er.

Wie ich mir das niedliche Kerlchen so betrachte, steigt die Frage in mir auf, ob es nicht auch für mich langsam an der Zeit wäre, an Nachwuchs zu denken. Bisher war ich ja der Meinung, mit meinen vierhundertdreizehn Jahren noch zu jung zu sein, um auf Freiers Füßen – respektive Flossen – zu wandeln. Auch behagt mir der Gedanke nicht, mein angestammtes Revier, einen kleinen Seitenarm der Leine, zu verlassen. Und das wäre unumgänglich, um ein paarungswilliges weibliches Wesen zu finden. Bislang hat nämlich noch keine dieser sogenannten Meerjungfrauen den Weg in mein Gewässer gefunden, obwohl sie hierzulande ja in aller Munde zu sein scheinen.

Ist wahrscheinlich auch besser so, unsere Art ist nämlich ungeheuer territorial. Ich habe es noch relativ gut getroffen. Mein Bach ist nur einige Schwimmstunden von der Nordsee entfernt, wo ich das Licht der Welt erblickt habe. Gerüchteweise ist mir zu Ohren gekommen, dass es einen meiner Brüder bis ins ferne Franken verschlagen haben soll.

Trotzdem: Der Gedanke, dass sich in naher Zukunft ein paar Miniaturausgaben meiner selbst in den Meeren und Flüssen der Welt tummeln könnten, stimmt mein kaltes Herz seltsam wehmütig. Vielleicht ist es doch an der Zeit, mein Junggesellendasein an den Nagel zu hängen und mir eine Partnerin zu suchen – egal, ob Jungfrau oder nicht.

     „Wie heißt du denn?“, will der Kleine wissen.

Statt einer Antwort – zu der ich ja, wie gesagt, nicht imstande bin – vollführe ich ein paar Schläge mit meiner kräftigen Schwanzflosse, wodurch ich vom Ufer abrücke. Dabei wedle ich ihm mit der Linken einen Abschiedsgruß zu. Die Schwimmhäute zwischen meinen Fingern schimmern in der untergehenden Sonne.

    „Nein, bleib da!“ Er beugt sich noch weiter vor und streckt seine kleinen Händchen nach mir aus.

Das ist der Moment, auf den ich gewartet habe. Blitzschnell schießt der lange Haken, den ich immer bei mir trage, aus dem Wasser und legt sich um den Nacken des Kindes. Ein kurzer Ruck und – schwupp! – landet es mit einem lauten Platschen im Bach, wo ich es ergreife und mit meiner Beute davonschwimme. Wie ein Pfeil gleite ich durch die Fluten, den zappelnden kleinen Körper fest an meine glitschige Brust gepresst. Von ferne dringen die Rufe des Vaters an meine knorpellosen Gehöröffnungen, doch außer einem leichten Kräuseln ist auf der Wasseroberfläche nichts von mir zu entdecken.

Wenige Minuten später hat sich das Zappeln gelegt. Ich sagte es ja: Die kleinen Menschlein halten es nie lange unter Wasser aus. So schlage ich meine spitzen Zähne in die weiche Haut meines Opfers und labe mich an dem zarten Kinderfleisch. Ein Hochgenuss!

Ach ja, da war ja noch was. Wie ich heiße, wollte der Kleine wissen. Nun, da meine Mutter mich nie zu Gesicht bekommen hat, konnte sie mich selbstverständlich auch nicht taufen. So heißt das bei den Menschen, glaube ich, wenn man seine Kinder benennt. Aber dafür haben mir die Bewohner des nahen Städtchens schon vor Jahrhunderten einen Namen gegeben: Hakemann, nach meiner bevorzugten Fangmethode.

Ein Rülpser entweicht meinem lippenlosen Fischmaul und steigt als runde Gasblase nach oben. Meine Mahlzeit habe ich bis auf die Knochen abgenagt. Fast ist es schade, dass der drollige Knirps nicht erwachsen werden wird, um nachfolgenden Generationen von seinem Abenteuer mit der Meerjungfrau zu berichten.

Aber das ist eben der Kreislauf der Natur. Derselbe Gott, der das Wohl der Kinder im Auge behält, sorgt auch dafür, dass alle seine Geschöpfe satt werden. Und so vergönnt er mir von Zeit zu Zeit einen besonders saftigen Leckerbissen. Natürlich nicht zu oft. Ich muss ja auf meine Linie achten, wenn ich demnächst auf Brautschau gehen will....

ENDE der Geschichte